Раз написал стихи поэт:
"Судите, буду рад!"
И недостало всем того,
Чем каждый был богат.
В них правды не сыскал, кто прав,
И силы - тот, кто лев,
И нездоровыми нашел
Их психотерапевт.
Устало глянул казначей,
Сказал: "В них проку нет".
"В них нету необычных рифм" -
Сказал другой поэт...
А вот страдания души
Никто в них не нашел.
И только заскорузлый бомж
Сказал: "Как хорошо..."
Как-то Пушкина томик взявши
(Переплет из тисненой замши),
Отдыхал на софе Поэт
И читал за сонетом сонет.
Хорошо так лежать и сладко.
Только... Что это? Опечатка!
Не стерпев, он маркёр хватает
И внизу, под поэзой, черкает,
Мол, Ваш стиш - неплоха вещица
И с годами должно получиться
Вам приблизиться к чудо-стишу
(Здесь читай: "Так, как я пишу"),
Но в четвертой от низу строчке
Опечатка у Вас, и точка!
Как исправите - дам "пятак".
Все. Удачи. Да будет так.
________________________
Тут заплакал Поэт, поверьте:
Он не знал, как нажать на Enter...
Я - ухожу. Не держите меня, не надо.
Это мое решенье, моя судьба.
Меня утомила рейтинговая борьба
И ваша хвала мне больше теперь не услада.
Я - ухожу. Навсегда. Из этого ада.
Нет, здесь довольно мило бывало порой.
И вы, дураки, иногда мне казались мИлы,
Ведь - че там скрывать - вы безумно меня любили
Хоть и писали мне чушь пополам с фигней,
Но Бог вам судья. А Я - ухожу на покой.
С вами мне скучно теперь - настолько я крут,
Настолько Солнце - мой гений - уже в зените
Ну вас, ей-богу! Не надо, меня не держите,
Разве что самую капельку... Так, чуть-чуть...
(с необъятным уважением к Вл. Маяковскому)
Вот Поэт на сайт пришел,
Покрутился трохи...
Понял: что-то хорошо,
Что-то - явно плохо.
Если рифма крышу рвет
И лишает вздоха,
Каждый знает - это вот
Для здоровья плохо.
Вот редактор к вам пришел,
Стих какой отметил -
Это очень хорошо
Для делов поэтьих!
Образ коль чернее ночи,
Трупы да проклятия, -
Ясно, это плохо очень
Всем для восприятия
Если автор что есть силы
Украшает свой стишок,
Этот автор - очень милый,
Поступает хорошо.
Коль ругается ворчун -
Нате вам, интрижка!
Я такое не хочу
Даже ставить в книжку
Заорут и так: Не трожь
Тех, кто меньше ростом!
Защищающий хорош...
Загляденье просто!
Если кто кричит всегда:
Слабеньких не бейте!,
Этот автор без труда
Попадает в рейтинг.
Если ты порвал подряд
Просто весь журнальчик,
Модераторы твердят:
Плоховатый мальчик.
Если автор тут как тут,
Хвалит всех без фальши,
Про такого пишут тут:
Он хороший мальчик!
Вот какой-то карапуз
Убежал, заохав.
Автор этот просто трус.
Это очень плохо.
А другой, хоть сам с вершок,
Спорить не боится.
Наглый автор - хорошо,
В жизни пригодится.
Этот наваял и рад,
Хоть не очень складно.
Про такого говорят:
Автор неопрятный.
Этот чистит буковки,
Стих на звуки крошит.
Он хотя и глупенький,
Но вполне хороший.
Помни это, каждый бомж,
Знай, любая свина,
Ты в поэты попадешь,
Будь лишь гражданином!
Автор радостный пошел,
И решила кроха:
"Буду делать хорошо
И не буду плохо".
Эй, сочинитель,
Слышал декрет-то:
Нету секретов
От новой власти,
Музья обитель
Больше не тайна,
Кухню вскрывай нам,
Вот оно, счастье!
Что ты, ну как же,
Все уже рады,
Новый порядок,
Нешто не слышал.
Новые марши,
Новые гимны,
Тыщи с повинной –
Жгут свои вирши.
Избранных нету,
Сняты иконы,
И по закону
Всяк теперь гений.
Все мы поэты,
Строем по трое
Счастье построим,
Встанем с коленей.
Главная сложность:
Петь не сбиваясь,
Сваю за сваей
Строй новый ладя.
В тонику можно,
В квинту – не больно,
Что ж до бемолей –
Нам их не надо!
Помни еще ты:
В городе солнца
Нет двоеженству,
Нет непрозрачным
Все на учете,
С номером личным,
Это логично,
Мудро и смачно.
Если в стишонках
Звук слишком чистый,
Ну согласись ты,
Рассудим вместе:
Больно уж тонко
И многослойно,
Если не клон ты,
Значит, клонмейстер.
Оба нам чужды,
Здесь им не место,
Здесь таких месят,
Перетирают
И, чая нужды
Нумеров честных,
Им из замеса
Строят сараи.
Зимний гриппозный город
В шишках соленых кочек
Склизок и волгл ворот
В мыслях – обрывки строчек
В шубе идти неловко
Мешают творить паденья
Вот уже остановка,
Параллепипед тени.
На остановке людно.
Стоптаны в грязь сугробы
Шмыгая, черный студень
Ждет в темноте Автобус
Вот он придет, сверкая,
Теплой надеждой полный,
Сердце тогда – оттает,
Душу омоют – волны
Волны любви, признанья
Вымоют смрад отравы…
Ждут черт-те чьи созданья
Чудный Автобус Славы
Им бы пешком добраться
Или уж – автостопом
Только им к славе – зайцем
Хочется, остолопам.
Если дождутся – штурмом
Внутрь попадут – не вынешь
Сразу плодятся – курвы,
К истине – через кипиш.
Слава далёко где-то
Но, не теряя надежды,
Хмуро стоят поэты
И брудершафты хлещут…
Когда, потея, злясь и матерясь упрямо,
Высверливал мне третий глаз тибетский лама,
Он пояснил: "Сейчас откроются глаза,
И ты узришь красоты мира, чудеса,
Которые потом, увы, ты позабудешь
И тщетно по земле искать повсюду будешь..."
С тех пор прошли века, и жил я, как в раю,
Среди вина, и карт, и сладострастных женщин,
И поиск Красоты меня томил все меньше...
Но вот - прочел Ваш стих и понял: узнаю!
Постойте! Мне Ваши черты будто смутно знакомы
Вас не было часом в защитниках Белого Дома?
Быть может, мы виделись в Рио, на карнавале
Иль в парке мы вместе встречали закат в Сортавале?
А может, мы мчались вдвоем в пыли Запада Дикого?..
Постойте! Куда Вы, вернитесь! О, где мне искать Вас?
...Гнилые Хорьки? Сельсовет? "До востреб. Бабарыкину"?!
Простите... Уже вечереет и я обозналась.
Вот моя голова -- Москва.
В ней мысли бывают, с разными судьбами,
разными лицами,
Есть москвичи, есть гости столицы,
Какие живут здесь,
какие -- транзитом,
Есть мысли-трудяги, есть паразиты,
И все в одной голове... Страсти!
Здесь также все ветви власти:
Парламент, довольно цивильный в целом,
Есть крыло правое, есть -- левое,
Чуть сзади них -- вседержитель-отец,
Следит, чтоб оставались на высоте
(В смысле, чтоб не валились с ног,
Его еще иногда зовут "мозжечок")
Чуть ниже - средства массовой информации,
Ужас, как любят они потрепаться,
А главное, на новости чутье нешуточное
(Если насморком не переглюченное)...
Все перечислить, что в моей голове --
Как говорится, регламента нет.
Поэтому пойдем дальше,
Пусть штрих-пунктирно, зато без фальши.
Вот моих легких необъятная ширь -- Сибирь!
Тема тяжелая - тему не трожь,
Лучше молчание, чем глупая ложь,
Лишь скажу как курильщик, что слово канцер
По оптимистичности созвучно с "карцер".
Пусть банально - но что-то вот кашель...
Ладно. Cледуем дальше.
Вот мое знойное и беспокойное сердце -
Одновременно Тбилиси, Баку и Одесса:
Клокочет, бурлит, чего -- непонятно,
Но слышать жизнь его - почему-то приятно.
Сердце -- музыка праздников наших!
...следуем дальше.
Вот мои пальцы -
окраины тела, худые скитальцы,
Холодны и темны, словно схвачены хворью.
Приморье...
Тема та еще.
Барабанят нервно ритмом взлетающим
По сукну головы ногтей кастрюлями --
Жаль, убойностью не сходны с пулями.
Что мерзнут дочерна -- еще жальче.
Двинули дальше.
А дальше -- Кавказа изрытая печень,
Захлебывается кровью, уже не лечит,
Не улыбается майским грозам --
Знает, что гром калечит, --
Со стихов переходит на прозу,
Околевает циррозом.
Куда уж дальше...
Нечем.